SEX AND THE CITY A PARIS

Mon rêve à moi serait de me faire masser les doigts de pieds par une carpe cendrée, une nuit de pleine lune en descendant les chutes du Niagara chauffées à 35° pour l’occasion..

Le rêve de pas mal de gens, de fille notamment c’est de se marier. C’est le grand jour, le jour du mariage ou enfin elles vont pouvoir être heureuses et puis avoir du bonheur. Elle le rêve tellement qu’elles finissent par le vivre.

Elles veulent quelque chose d’unique de personnel, de grandiose. En vérité, ce rêve c’est un rêve partagé. Elles veulent juste avoir pour elle ce que les autres ont eu. Répéter les petits rituels, qu’on fasse ça pour elle. Et pour elle seulement. Ca n’a rien d’original. Elles imaginent ce qui va se passer. Ca se passe plus ou moins bien.

Tout le monde joue le jeu tout le monde joue à être ce qu’il doit être. Chacun rentre dans son rôle. Celui de mari, de parents, de frère, d’enfants qui jouent, de tonton bourré, de papy déconneur, dragueur. Et la mariée, elle, qui vit son rêve rentre dans le rôle de marié, elle fait des sourires sur les photos. Elle est fière. Elle est en train de vivre son rêve. Elle rentre dans la norme sociale. Elle se rassure. Elle fait comme tout le monde. Enfin elle y a droit elle aussi. Elle a tout fait pour cela depuis qu’elle est petite fille.

Depuis qu’elle est petite fille, elle attend ce jour de pouvoir mettre une belle robe affreuse avec laquelle elle ne peut pas bouger, elle attend de pouvoir embrasser son mari dans une église devant un parterre de témoin qui arbore un air ravi et débile, à la fois. Depuis qu’elle sait qu’elle a un rêve à vivre elle attend et va presque s’impatienter !

Elle veut vivre son rêve faire comme les autres.

Je méprise les rituels, je méprise la répétition, je méprise les rêve collectifs.

Antisocial unissons-nous !

Sébastien est le garçon le beau beau que j'ai jamais rencontré , c'était y a longtemps, on fondait à chaque fois qu'on le croisait dans la rue.

On l'appelait la 8ème merveille du monde.

Croise cette photo sébastien et donne des nouvelles de toi.

Je passe à mon Franprix préféré et là quelque chose de bizarre me saute au yeux.

Le charcutier, le boucher, ressemble à Svend la sueur. Alors regardez moi la bande annonce de ce film danois.

Tout ce que j’aime.

http://www.allocine.fr/video/player_gen_cmedia=18374325&cfilm=57423.html

Quand j’étais en cinquième, jeune élève traumatisé par mon professeur d’allemand, d’anglais et d’Histoire Géographie. Médiocre en Math et en Sport. Pas très heureux en général quand à ma réussite scolaire. Un cours me ravissait au plus haut point : le cours de dessin animé par une veille chouette le jeudi de 10h. à 12h. Ce cours était une parenthèse de liberté dans l’organisation militaire du Directeur du collège M. Fuin (ça ne s’invente pas). Aujourd’hui je trouve qu’il avait l’air de ressembler à Mitterrand. Rien de très excitant hier comme aujourd’hui. Ce cours de dessin était donc destiné, je pense, à nous faire aborder différentes techniques graphiques tout au long de l’année et à mettre en pratique nos petits doigts agités d’élèves du secondaire. On ne cherchait surtout pas à faire de nous des artistes, on cherchait juste à supprimer des cerveaux des éducateurs la mauvaise conscience qu’aucune place est accordée à l’art à l’école.

Nous abordions donc des cases façon Mondrian, des cheveux à la plume d’encre accrochés à un crane façon Sinead O’Connor, des illustrations des scènes historiques, des copies de tableaux célèbres, des essais de paysages à l’aquarelles, du gribouillages à la craie grasse et aux crayons hb hhhbbb, hbbbbbbbbb, hhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhb.

Les collégiens jouissaient pendant ces deux heures d’une fenêtre de liberté. Un joyeux bordel contenu régnait dans la classe. Les batailles d’eau auprès du lavabo du fond étaient légion. Bref s’était l’éclate.

Nos œuvres artistiques étaient noté. Voilà la plus grande stupidité de l’éducation nationale. On donne une note aux cheveux de Sinead !!! Les dessins qui avaient la note 16 ou plus pouvaient être accrochés au Wall Of Fame au fond de la classe. Un seul de mes dessins a été exposé à la vue de mes petits camarades. Une illustration d’un poème de Prévert que vous avez la joie de lire ci dessous.

Je m’étais cassé le cul pour faire ce dessin. Je trouvais que ce poème exprimait pleinement la souffrance de l’escargot. Dans la campagne ou j’habitais un escargot était soit écrasé soit mangé avec du persil et du beurre. Moi je trouvais fun et Goth des escargots qui, dans un Dress Code à la Cure, allaient à Paname pour picoler. Des escargots qui chantent complètement bourrés.

C’est cooooooooooooooooool !! vive la poésie.